BEATRICE

HER0.

Doch schuf Natur noch nie ein weiblich HerzVon spröderm Stoff, als das der Beatrice.

Hohn und Verachtung sprüht ihr funkelnd AugeUnd schmäht, worauf sie blickt; so hoch im PreiseStellt sie den eignen Witz, dass alles andreIhr nur gering erscheint; sie kann nicht lieben,Noch Liebe fassen und in sich entwerfen,

So eigenliebig ist sie.

URSULA.

Gewiss, solch Mäkeln ist nicht zu empfehlen.

HEUO.

0 nein, so schroff, so ausser aller FormWie Beatrice, ist nicht lobenswerth.

Wer aber darfs ihr sagen? Wollt’ ich reden,Zerstäubte sie mit Spott mich, lachte michAus mir heraus, erdrückte mich mit Witz.

Mag Benedict drum, wie verdecktes Feuer,Zergehn in Seufzern, innerlich hinschmelzen,

Ein bessrer Tod wär’s immer, als an Spott,

Was eben ist wie todt gekitzelt werden.