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Börne, und stampfte und wetterte; — wcnn aber das vorausgesehene Unglückwirklich eintrat, wcnn man Deutschland mit Fußen trat oder so lange peitschtebis Blut floß: dann schmollte Börne nicht länger, und er fing an zu flennen,der arme Narr, der er war, und schluchzend behauptete er alsdann, Deutsch-land sei das beste Land der Welt, und das schönste Land, und die Deutschenseien das schönste und edelste Volk, eine wahre Perle von Volk, und nirgendssei man klüger als in Deutschland, und sogar die Narren seien dort gescheut,und die Flegelei sei eigentlich Gemüth, und er sehnte sich ordentlich nach dengeliebten Rippenstößen der Heimath, und er hatte manchmal ein Gelüste nacheiner recht saftigen deutschen Dummheit, wie eine schwangere Frau nach einerBirne. Auch wurde für ihn die Entfernung vom Vaterlande eine wahreMarter, und manches böse Wort in seinen Schriften hat diese Qual hcrvor-geprcßt. Wer das Exil nicht kennt, begreift nicht, wie grell es unsere Schmer-zen färbt, und wie es Nacht und Gift in unsere Gedanken gießt. Danteschrieb seine Holle im Exil. Nur wer im Eril gelebt hat, weiß auch wasVaterlandsliebe ist, Vaterlandsliebe mit all ihren süßen Schrecken und sehn-süchtigen Kümmernissen! Zum Glück für unsere Patrioten, die in Frank-reich leben müssen, bietet dieses Land so viele Aehnlichkcit mit Deutschland;fast dasselbe Klima, dieselbe Vegetation, dieselbe Lebensweise. „Wie furchtbarmuß das Exil fein, wo diese Aehnlichkcit fehlt" — bemerkte mir einst Börne,als wir im Jardin-dcS-P lautes spazieren gingen — „wie schrecklich, wcnnman um sich her nur Palmen und tropische Gewächse sähe und ganz wild-fremde Thicrarten, wie Känguruhs und Zebras ... Zu unserem Glückesind die Blumen in Frankreich ganz so wie bei uns zu Hause, dieVeilchcn undRosen sehen ganz wie Deutsche aus, und die Ochsen und Kühe, und die Eselsind geduldig und nicht gestreift, ganz wie bei uns, und dieVögel sind gefiedertund singen in Frankreich ganz so wie in Deutschland, und wcnn ich gar hierin Paris die Hunde herumlaufen sehe, kann ich mich ganz wieder über den »Rhein zurückdenken, und mein Herz ruft mir zu: das sind ja unsere deutschenHunde!"

Ein gewisser Blödsinn hat lange Zeit in Börnc's Schriften jene Vater-landsliebe ganz verkannt. lieber diesen Blödsinn konnte er sehr mitleidig dieAchseln zucken, und über die keuchenden alten Weiber, welche Holz zu seinemScheiterhaufen herbei schleppten, konnte er mit Seelenruhe ein Sonata slm-Maltas! ausrufen. Aber wcnn jesuitische Böswilligkeit seinen Patriotismuszu verdächtigen suchte, gerietst er in einen vernichtenden Grimm. Seine Ent-rüstung kennt alsdann keine Rücksicht mehr, und wie ein beleidigter Titaneschleudert er die tätlichsten Quadersteine auf die züngelnden Schlangen, die zuseinen Füßen kriechen. Hier ist er in seinem vollen Rechte, hier lodert amedelsten sein Manneszorn. Wie merkwürdig ist folgende Stelle in den Pariser