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X.

Die Lotosblume ängstigtSich vor der Sonne Pracht,Und mit gesenktem HaupteErwartet sie träumend die Nacht.

Der Mond, der ist ihr Buhle,Er weckt sie mit seinem Licht',Und ihm entschleiert sie freundlichIhr frommes Blumengesicht.

Sie blüht und glüht und leuchtet.Und starret stumm in die Höh';Sie duftet und weinet und zittertVor Liebe und LiebeSweh'.

Heine's Tuch der Lieder.

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