t93

Es knallt. Es ist ein Fest vielleicht^Ein Feuerwerk zur Goethefeier! —Die Sontag, die dem Grab entsteigt,Begrüßt Raketenlärm — die alte Leyer.

Auch Liszt taucht wieder auf, der Franz,Er lebt, er liegt nicht blutgeröthetAuf einem Schlachtfeld Ungarlands;

Kein Russe, noch Kroat hat ihn getödtet.

Es fiel der Freiheit letzte Schanz',

Und Ungarn blutet fich zu Tode —

Doch unversehrt blieb Ritter Franz,

Sein Säbel auch — er liegt in der Kommode.

Er lebt, der Franz, und wird als Greis

Vom Ungarkriege Wunderdinge

Erzählen in der Enkel Kreis —

»So lag ich und so führt' ich meine Klinge!"

Wenn ich den Namen Ungarn hör',

Wird mir das deutsche Wams zu enge,Es braust darunter wie ein Meer,

Mir ist als grüßten mich Trompetenklänge!

Heine, Gedichte. III.