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Per Er-Nachtwächter.

Mißgelaunt, sagt man, verließ erStuttgart an dem Neckarstrand,Und zu München an der IsarWard er Schauspiel-Intendant.

Das ist eine schöne GegendEbenfalls, es schäumet hier,Geist- und Phantasie-erregend,Holder Bock, das beste Bier.

Doch der arme Jntendante,

Heißt es, gehet dort herumMelancholisch wie ein Dante,Wie Lord Byron Kloom^, stumm.

Ihn ergötzen nicht Eomödien,Nicht das schlechteste Gedicht,Selbst die traurigsten TragödienLieft er — doch er lächelt nicht.