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Ein Erdrosseln war's, ein Würgen,Ein Gemetzel, das sich langsam,Schaurig langsam, weiter wälzte,Ueber Brücken, Flöße, Fürthen.

Die Indianer sangen, brüllten,

Doch die Spanier fochten schweigendMußten Schritt für Schritt erobernEinen Boden für die Flucht.

In gedrängten Engpaß-KämpfenBoten g'ringen Vortheil heuteAlt-Europas strenge Kriegskunst,Feuerschlünde, Harnisch, Pferde.

Viele Spanier waren gleichfallsSchwer bepackt mit jenem Golde,Das sie jüngst erpreßt, erbeutet —Ach, die gelbe Sündenlast

Lähmte, hemmte sie im Kampfe,Und das teuflische MetallWard nicht blos der armen Seele,Sondern auch dem Leib verderblich.

Heine, Gedichte, m.

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