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Ist es dort der graue Kiebitz,Der beständig nickt so wichtig?

Oder der Pedant, der dortcnImmer kucknckt zeitmaßrichtig?

Ist es jener Storch, der ernsthaft,Und als ob er dirigieret,

Mit dem langen Streckbcin klappert,Während Alles mnsicierct?

Rein, in meinem eignen HerzenSitzt des Walds Kapcllenmcister,Und ich fühl', wie er den Takt schlägt,Und ich glaube, Amor heißt er.

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„Im Anfang war die NachtigallUnd sang das Wort: Zükiiht! Züküht!Und wie sie sang, spross überallGrüngras, Violen, Apfclblüth'.

„Sie biss sich in die Brust, da flossIhr rothes Blut, und ans dem BlutEin schöner Roscnbaum cntspross;Dem singt sie ihre Licbesgluth.

„Uns Vögel all' in diesem WaldVersöhnt das Blut ans jener Wund':

') Reisebildcr, Bd. II, 2. Aufl. 1831.

Heine'S Werke. Bd. XVI.

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