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Die Lotosblume ängstigtSich vor der Sonne Pracht,Und mit gesenktem HaupteErwartet sie tränmcnd die Nacht.

Der Mond, Der ist ihr Buhle,'Er weckt sie mit seinem Licht,Und ihm entschleiert sie frcnndlichIhr frommes Blnmcngcsicht.

Sic blüht nnd glüht nnd leuchtet,Und starret stumm in die Höh';Sic duftet und weinet nnd zittertBor Liebe und Liebcswch.

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Im Rhein, im schönen Strome,'Da spiegelt sich in den Welln,Mit seinem großen Dome,Das große, heilige Köln.