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„Hör' ich nicht den Jordan rauschen?"Sind Das nicht die BrnsselbrunncnIn dem Palmenthal von Bcth-El,Wo gelagert die Kamele?

„Hör' ich nicht die Herdenglöckchcn?Sind Das nicht die fetten Hammel,Die vom Gileath-GcbirgeAbendlich der Hirt herabtreibt?"

Doch der schöne Tag verfüttert;Wie mit langen Schattcnbcinen,

Kommt geschritten der VerwünschungBöse Stund' — Es seufzt der Prinz.

Ist ihm doch, als griffen eiskaltHexenfingcr in sein Herze.

Schon durchrieseln ihn die SchauerHündischer Metamorphose.

Die Prinzessin reicht dem PrinzenIhre gnldne Nardenbüchsc.

Langsam riecht er — will sich labenNoch einmal an Wohlgernchcn.

Es kredenzet die PrinzessinAuch den Abschiedstrunk dem Prinzen —Hastig trinkt er, und im BecherBleiben wen'ge Tropfen nur.

Er besprengt damit den Tisch,

Nimmt alsdann ein kleines Wachslicht,Und er tunkt es in die Nässe,

Dass es knistert und erlischt.