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Jtalia! hat die Natur mit Lieb«

Ihr Füllhorn denn in deinen Schoos geleert.Nur daß sein Spiel des Wuchers Arglist übe.Ob auch des Armen Hand umsonst sich HubeZum Schöpfer, der die Raben nährt?

Ha! -kömmt kein Engel, der an diesen Teufeln,Mit Blut gsmästet, rächt der Menschheit Schmach?Kann Mitleid in kein Herz die Wonne träufeln,Zu retten, die am vollen Tisch verzweifeln.

Worüber Sott den Segen sprach? . . ^

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