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Er. O! sie trauen mir auch wenig zu.

Ich. Nein! er kennt sie doch nicht.

Er. Sie machen mich fast böse.

Ich. bind er kennt sie doch nicht. Ja!Brennnessln sind es. Das isi wahr. Weiß erdenn aber auch die eigentliche Uisache, wie dieBkennnessln brennen und siechen?

Er. Das thun sie mit den Spißen ihrereckigen Blätter.

Ich. Da hab' ich ihn gefangen. Sag' erja nicht, lieber Mann! daß er alles in seinemGarten kenne.

Er. Nun das wäre doch für mich, alsGärtner, und für meine Jahre ein wahrerSchimpf, wenn ich nicht wissen sollte, wie dieBrennncssln stächen.

Ich. Und er weiß es doch nicht. Ich sehewohl, er bekehrt sich nicht eher, als bis er alleshandgreiflich fühlt.

Komme er init oben auf die Stube, undne hme er ein Paar Brennnesslblatter mit. Dawollen mir lernen, wie sie stechen.

Er. Hier sind sie.

Ich. Halte er nun die Finger an alle Spi,Hen und Ecken der Blatter. Er wird nichts em-pfinden. Seins Hände und Finger haben auchvon der Arbeit eine zu harte Haut, daß er dasBrennen so stark nicht fühlt, als andere. Streife

er