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LES VINS DE FRANCE.

Nous ne pouvons rien trouver sur la terreQui soit si bon ni si beau que le verreDu tendre amour berceau charmant,C'est toi, champêtre fougère,

C'est toi qui sers à faireL'heureux instrumentOù souvent pétillé,

Mousse et brilleLe jus qui rendGai, riant,

Content.

Quelle douceurII porte au cœur !

Tòt,

Tôt,

Tôt,

Qu'on m'endonne,

Qu'on l'enlonne;

Tôt,

Tôt,

Tôt,

Qu'on m'en donne,

Vite et comme il faut :

L'on y voit, sur ses flots chéris,

Nager l'allégresse et les ris.