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LES VINS DE FRANCE.
Sur la place du Carrousel, le mouvement était énorme. Les grilles étantlargement ouvertes, on avait arboré de grandes inscriptions : Propriété na-tionale, et des écriteaux sur lesquels on lisait en gros caractères : Mort auxvoleurs! Des personnages à grandes ceintures rouges disaient à la masse desots comme nous-mêmes : Entrez, citoyens, vous êtes chez vous.
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Nous entrâmes, suivant la foule, qui entrait là comme à un spectacle. Desmeubles gisaient à terre précipités par les fenêtres, des papiers maculés desang et de boue jonchaient la terre au milieu de débris de tentures et defouillis de toute sorte. Des feux étaient allumés çà et là, autour desquels dan-saient des hommes, des femmes et des gamins. Des citoyens en blouse ou enbourgeron, armés de fusils, montaient la garde aux portes, et l'on circulaitdans les appartements comme à une exhibition de tableaux.
Quelques détonations se faisaient encore entendre en signe de réjouissance,ou bien partaient toutes seules des mains de citoyens à moitié ivres.
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Nous étions parvenus dans une grande salle, ornée de plusieurs tableauxde lecole espagnole. Un Saint Pierre d'un vigoureux ton, d'une solidecouleur, parfaitement reconnaissable à son coq, se remarquait au milieud'antres toiles.
— Saint Pierre, un jésuite! il n'en faut plus! dit une voix avinée. Uncoup de fusil retentit, saint Pierre était troué par une balle en pleine poi-trine.
— Je ne veux pas qu'on touche à la peinture! cria une voix terrible, et unformidable coup de poing abattit le citoyen, qui vint rouler tout étourdi aubeau milieu de la salle.
C'était Thomas l'Ours qui avait allongé ce maître coup.
— Vous ne toucherez pas à la peinture, que je vous dis! répéta-t-il en re- 1gardant autour de lui, de façon à commander ainsi une déférence prudentepour les arts.
Et il faisait de ses grands bras, armés d'une sorte de masse d'armes an-tique, un moulinet magistral qui écartait respectueusement le public.
Thomas l'Ours était superbe ainsi, dans son rôle de protecteur des artsj