— 17 —

Des Bodens üpp'ge Fruchtbarkeit,Sie beut des Lebens Gaben,Ein klares Bächlein rauscht vorbei,Mit kühlem Trunk zu laben.

Und wie die Morgenglocke ruftVereinen sich die Brüder,Von ihrem frommen Sänge halltDas Echo freudig wieder.

Dann beten sie zum Himmel wohlUm seine Kraft und Gnaden,Dass er ihr Wirken segnen mög'Hier auf der Wildnis Pfaden.

Und wunderbar gestärket sieNun in die Flecken gehen,Wo noch der Götzenbilder viel,Und heil'ge Bäume stehen.

Dort, mit des Götzenwahnes Macht,In hartem Kampf sie ringen;Lang will des wahren Glaubens LichtNicht durch das Dunkel dringen.

Denn wie des Waldes Eichen zäh,So ist das Volk beschaffen;Nicht will es von den Götzen gehn,Nicht lassen Krieg und Waffen.

Den Feind bekriegen immerfort,Statt Frieden ihm zu geben,In Kampf und Schlachtgewühl zu zichn,Das ist der Friesen Leben.

Nichts will ihr ungeschlachter GeistVon Feindesliebe hören,