CANTONONO.XXXV.Il padre (ah non più padre! ahi fera sorte,Ch'orbo di tanti figlj a un punto il face!)Rimira in cinque morti or la sua morte,E della stirpe sua che tutta giace.Nè so come vecchiezza abbia sì forteNelle atroci miserie, e sì vivace,Che spiri e pugni ancor: ma gli atti, e i visiNon mirò forse de' figliuoli uccisi.XXXVI.E di sì acerbo lutto agli occhj suiParte l'amiche tenebre celaro.Contuttociò nulla sarebbe a lui,Senza perder se stesso, il vincer caro.Prodigo del suo sangue, e dell' altruiAvidissimamente è fatto avaro:Nè si conosce ben qual suo desirePaja maggior, l'uccidere o'l morire.XXXVII.Ma grida al suo nemico: è dunque fraleSi questa mano, e in guisa ella si sprezzaChe con ogni suo sforzo ancor non valeA provocare in me la tua fierezza?Tace, e percossa tira aspra e mortaleChe le piastre e le maglie insieme spezza,E sul fianco glì cala, e vi fa grandePiaga, onde il sangue tepido si spande.