165Sie schleicht mit mir nicht mehr zum Blumen-garten,Um dort mit emſigem BemühnDer zarten Pflaͤnzchen liebevoll zu warten,An welchen Frühlingstöchter blühn.Ha! traurt um sie, verwais'te Blumenbeete,Denn ach! an ihrem Busentuch,Wo mancher Blume Balsamduft verwehte,Verhaucht kein Strauß mehr Wohlgeruch.Ich sehe sie, dort in der BuchenlaubeNicht mehr in ihrer Kinder Kreis',Und singe dort mit ihr vor Gott im StaubeNicht mehr des Wonnegebers Preis.An ihrem Busen weht am RasenhügelIn ſtiller AbenddämmerungNicht mehr der Weſt mit ſeinem linden FlügelMir in mein Herz Beruhigung.Sie freuet sich beim freundlichen Erscheinen,Des Mays nicht mehr der Lenznatur,Und wallt nicht mehr, umhüpft von ihren Kleinen,Mit mir durch Wiese, Wald und Flur.Ihr weht kein Abendhauch, und kein GetöneDes Waldgeſanges reizt ihr Ohr.Kein Veilchen ſprießt in jugendlicher SchöneZu ihren Füßen mehr hervor.Nie2 3