148Die kleine Harfe verstummt, bis früher einstoder später,Mit jungen Myrthenſproſſen gekraͤnzt,Von Harfenliedern gegrüßt, die goldne Zeit derEnthüllungDes räthselhaften Schauspiels erscheint.O! zieht den Vorhang empor, der Zukunftheilige Seher!.Der bess'rer Zeiten Scenen mir birgt,Daß Ruh' und lindernder Schmerz ins Herz vollWehmuth mir träufle,Wann tief der Menschheit Aechzen mich beugt.Ein schwarzes Wettergewölk, gethürmt aufWettergewölke,Steigt furchtbar dort in Süden empor,Und sendet feurigen Blitz, und dumpferrollendenDonner,Wphin es wandelt, drohend voran.ge