—63Seufzte Philomele,Fielen Blumen ab:Dann dacht' ihre SeeleWehmuthsvoll ans Grab.Zärtlich sprach sie — und ihr Blick ward trüber: —.So geht unſer Frühling auch vorüber.Und mein Lottchen lebteNur für mich allein,Schwur es mir, und strebteStäts, mir treu zu seyn,Und ich konnte, wahrlich! hier auf ErdenGlücklicher, als ich es war, nicht werden.Frühlingswinde wähltenNicht mehr auf der Fluth,Und die Blümchen fühltenHeiß're Sonnengluth.Ihnen war ihr Sterbetag erschienen,Und mein frommes Lottchen starb mit ihnen.Sehet