Zur Kirche wallten fromme Leute,

Die weiß auf einem Hügel steht, —

Und was sie quälte, was sie reute,

Das fügten still sie zum Gebet.

Und dumpfes Singen scholl von innen, —

Die Orgel rief bald sanft, bald voll;

Und leise weint' dazu das Rinnen

Des Bächleins, das am Wegrand quoll. . .

Ich kam des Weges bangen Mutes.

Scheu schlich der Abend um mich her.

Der Wolkenball verhieß nichts gutes,

Der vor mir drohte, gelb und schwer.

Der Lebensquark, der Sorgenkrempel,

Sie hingen mir an jedem Schritt.

So kroch der Weg zum weißen Tempel,

Und winselnd floß das Bächlein mit . . .

Horch! — Schaurig tönt ein Sündenheulen

Vom Hügel her zu mir herab;

Und aus den weißen Kirchensäulen

Klafft wirrer Ängste hohles Grab. —

Das Bächlein stöhnt, die Menschheit wimmert

Die drinnen an die Allmacht glaubt.

Doch vor mir steht aus Bein gezimmert

Ein grinsend freches Totenhaupt.

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