Dumpf sengt die Mittagssommersonnenglut.

Schwer ächzt das Hirn im Druck der Schädelschale.

Der Hals staut unterm Adamsapfel Blut.

Und auf der Stirn stehn schmutzige Schweißesmale.

De;r Himmel gähnt in schattenlosem Blau;

Der See schnappt faul nach grellen Strahlenbrocken;

Der Berge schläfrig regungsloser Bau

Glotzt in den Tag, — gelangweilt, trag und trocken.

Und all in dieser peinvoll heißen Not

Kein Geld, um mich im Wirtshaus zu erfrischen.

Denn ach, wo Gottes Gnade uns umloht,

Steckt meistens auch des Teufels Hand dazwischen.

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