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Lachend hält er sie umschlungen,wie sie fleht: „Rühr' mich nicht an!"

Ja, er hält sie, küßt die Lippen,Unersättlich, tödtlich heiß,wühlt aus den geliebten HaarenFeuerströme, grünlich weiß.

Und wie er die Funken schüret,wankt und weicht der höhle Grund,kraftlos wird Dämona, zitternd,Sterbensbleich der schöne wund.

Aber immer wilder wühlt er,

Rache wird der Liebe Lust,

Immer bleicher wird Dämona,

Still und starr die weiße Brust.

Sie umschlingt mit beiden Armen,Sprachlos ihn mit letzter Kraft,

Und zu sich hat er DämonaSiegberauscht emporgerafft.