SERRES CHAUDES

Mon âme aux œuvres délaissées,Mon âme pâle de sanglotsRegarde en vain ses mains lasséesTremblera fleur deTinéclos.

Et tandis que mon cœur expireLes bulles des songes lilas,

Mon âme, aux frêles mains de cire,Arrose un clair de lune las ;

Un clair de lune où transparaissentLes lys jaunis des lendemains;

Un clair de lune où seules naissentLes ombres tristes de ses mains.