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LE DEUIL DES PRIMEVERES

Regardait-il curieusement les entresolsoù les commis écrivent des livres de comptes?Eut-il envie de pleurer en resongeantà son cher perroquet, à son lourd parasolqui l’abritait dans l’île attristée et clémente?

« O Eternel ! soyez béni », s’écriait-ildevant les coffres peinturlurés de tulipes.

Mais son cœur attristé par la joie du retourregrettait son chevreau qui, aux vignes de l’île,était resté tout seul et, peut-être, était mort.

Et j’ai pensé à ça devant les gros commercesoù l’on songe à des Juifs qui touchent des balances,avec des doigts osseux noués de bagues vertes.

Vois ! Amsterdam s’endort sous les cils de la neigedans un parfum de brume et de charbon amer.

Hier soir les globes blancs des bouges allumés,d’où l’on entend l’appel sifflé des femmes lourdes,