Nò; ch'il cader per l'altrui mano estintoE cadere da vinto.Oh d'un cor tormentatoTroppo varii pensieri.E d'onde fià, ch'io speriRiposo al mio martireS'ugualmente molestaMi si rende la vita, & il morire.Mà che, la vita è sempre pena, quandoSi vive in Servitu. La Morte è GloriaSe per sottrarsi alla servil catenaDa se s'incontra, e qual maggior VittoriaMorirò: mà la mia MorteSia trofeo del mio valor:Che se cedo all'empia sorteSarò l vinto, e'l vincitor.Sì si mia destra forteCogli tu questa palma: io vado a Morte.Si vuol uccidere.Scena